Sombre présage

Croiseur d’attaque Purity of Knowledge de la XVème Legio Astartes, quelque part dans l’Immaterium aux alentours de M41996.

Les missiles pleuvaient, les bâtiments s'effondraient, la population était massacrée. Ils pensaient que personne ne les sauverait, qu'aucune aide ne viendrait. Les flammes dansaient, les ombres se mouvaient, finalement ils arrivèrent...

… Asamon les entendit avant de les voir : 100 000 loups hurlant à la mort, 100 000 bêtes assoiffées de sang et hurlant de colère. Ils arrivaient, courant à travers les ruines d’un monde qui, autrefois, avait été un havre de paix et un refuge pour toute connaissance dans l’Univers. A leur tête, les yeux enragés et les crocs saillants, le Roi de la meute : gigantesque, noir de nuit, il dardait sur les Thousand Sons son regard meurtrier… Les monstres… mais étaient-ils des loups ? Asamon n’en n’était plus si sûr, et pourtant il avait été sur Prospero en ce jour maudit… Ses guerriers, parés de leurs armures azur serrèrent les rangs, déterminés à défendre chèrement l’idéal qui avait été le leur et dont ils ne pouvaient admettre qu’il avait été frappé d’anathème par ceux-là même qu’ils avaient jurés de servir. A leur côté, les humains de la Garde des Spires affermirent leur prise sur leurs armes, leurs visages livides dénués de toute expression. Nombre d’entre eux savaient qu’ils ne verraient pas se lever une nouvelle aube. Pourtant, pas un ne flanchait et tous se préparaient à mourir au milieu de ce combat entre demi-dieux et bêtes. A la tête de ses hommes, Asamon se souvint d’un récit qu’il avait lu sur la fin du monde, telle qu’elle était imaginée par une des peuplades protohistoriques de Terra : les monstres assaillant le domaine des Dieux et provoquant l’extinction de toute vie. Combien l’analogie était évidente… Mais quelque chose ne correspondait pas : les couleurs, les formes… tout cela n’était pas fidèle à la réalité de l’époque. Il regarda autour de lui, s’attendant à revoir les ruines ravagées par les flammes de Tizca, ses pyramides effondrées, mais il se trouvait en un endroit qui, pour semblable qu’il fut, n’en demeurait pas moins différent. Il n’y avait jamais eu et il n’y aurait jamais de temples impériaux sur Prospero.

Toujours la horde sauvage se rapprochait en hurlant. Une pluie de projectiles s’abattit sur elle : lasers, bolts, lances de feu, foudre éthérique, obus, prélevaient un lourd tribut sur les monstres en marche sans que pour autant ceux-ci ne ralentissent. L’air se fit lourd, se chargeant de  l’odeur métallique du sang, de la chaude senteur de la poudre et de l’ozone du déferlement de sorts qui frappaient les Loups. N’importe quelle autre armée aurait brisé les rangs et fui, mais les assaillants n’étaient pas n’importe qui : créés et dressés pour la guerre, ils poursuivirent leur charge et percutèrent de plein fouet la faible ligne des fils de Magnus. Où était passée la Garde, où étaient ses frères ? Là où s’était tenue une armée, ne restait plus qu’une poignée d’Astartes et de novices, Frère Castigon dominant les escouades de la hauteur de son sarcophage et semant la mort à distance. Mais… Castigon était encore vivant lors de la Chute : l’ancien sergent n’avait été interné qu’après l’exil… Et il n’y avait pas de frères Rubricae non plus…

Les Bêtes, aux armures tantôt écarlates tantôt grises, se jetèrent sur les hommes d’Asamon et tout semblant d’organisation disparut aussitôt, pour céder la place à une mêlée indescriptible dans laquelle chaque combattant luttait pour sa survie. Mais là où les Thousand Sons parvenaient difficilement à faire face, les Loups semblaient s’épanouir : ici, un géant hilare au faciès ravagé par la mutation broyait un novice d’une seule main pour se nourrir de sa chair, tout en fauchant un Astartes d’une rafale de pistolet bolter, plus loin un chef de meute transperçait  de son épée un marine et lui arrachait le cœur d’un même mouvement fluide avant d’en  lécher goulûment le sang dégoûtant. Il aperçut Apophis mener ses Elus au contact : plusieurs bêtes furent terrassées par les vétérans, mais elles étaient les plus nombreuses et leur résistance était surnaturelle. Bientôt, la tête du Lieutenant fut arrachée de son corps et lancée au loin par une chose griffue aux ailes de cuir tanné et dont le ventre distendu semblait grouiller d’une vie propre. Trop peu nombreux, les Thousand Sons étaient lentement mais inexorablement repoussés vers l’intérieur de la basilique qui venait d’apparaître et seuls les Rubricae conservaient un semblant d’ordre dans tout ce chaos. Asamon vit deux chars Predators ralentir la masse bestiale dans sa course avant d’être submergés à leur tour, les mutants parvenant à dépecer les blindages de leurs simples griffes avant de les faire exploser. A leur tour, les novices, l’avenir de la Légion, furent engagés. Leur courage aurait fait la fierté du Primarque lui-même et leurs actions auraient mérité d’être consignées dans les annales de la Confrérie, mais ils furent purement et simplement broyés par les Créatures, leurs membres arrachés à coups de crocs, de griffes d’autres excroissances toutes plus tranchantes et déformées les unes que les autres. Menthat fut empalé sur un éperon, Onouris proprement coupé en deux d’un simple revers. Avec eux venait de mourir l’espoir d’un renouveau.

Asamon n’eut pas le temps d’être horrifié de tout ce carnage : un ennemi se jeta sur lui tous crocs sortis, du sang maculant sa barbe grise et son armure. Il put à peine sortir sa hache et lui fendre le crâne. Pataugeant dans le sang et les viscères, il recula et s’efforça de rassembler ses pouvoirs pour embraser d’autres créatures infernales, mais ceux-ci refusèrent de se manifester, comme s’il avait été plongé dans une bulle de négation. Cet instant de distraction faillit provoquer sa perte : deux bêtes gigantesques aux faciès de démons l’entourèrent et cherchèrent à déjouer sa garde. Asamon cueillit la première d’une rafale en plein front et lui fit éclater le crâne comme un fruit trop mûre, mais la seconde parvint à le renverser d’un coup d’épaule et l’envoya à terre. Le temps sembla s’arrêter alors que l’homme-Loup-monstre s’approchait de lui en le maudissant pour l’achever, son armure virant du gris à l’écarlate, se couvrant de poils et d’écailles, déformée par une énergie  trop forte pour une simple enveloppe mortelle, fut-elle celle d’un combattant de l’Astartes. Lentement, avec des gestes presque tendres tant ils étaient précautionneux, il lui retira son casque avec ses mains griffues, alors que les bruits de la bataille s’estompaient pour être remplacés par une entêtante mélopée et des incantations formulées dans une langue qu’il ne reconnut pas. Puis, la bête se pencha vers son visage, une longue langue serpentine et violacée filant entre ses dents effilées, un filet de bave acide s’écoulant de ce qui, certainement autrefois, avait été une bouche humaine. De sa gorge déformée par les forces mutagènes et la souillure du Warp, un seul mot émergea : « Frère… ».

… Il s’éveilla en hurlant et il lui fallut plusieurs longues secondes pour comprendre qu’il n’était pas sur Prospero ou sur un quelconque monde oublié des dieux, mais bien dans sa propre cellule, à bord de son propre vaisseau… D’une pensée, Asamon alluma la chandelle qui se situait à son chevet et chercha à rassembler ses esprits. De sa main, il épongea la moiteur de son front : la sueur était épaisse, visqueuse et glacée et recouvrait la moindre parcelle de son corps. Ce n’était pas un rêve, mais une vision.. Asamon était un Pyrae, pas un devin, le sens de ce songe lui échappait. Fébrilement, il actionna le communicateur vers le pont. Une voix grave mais cultivée, aux accents rocailleux lui répondit :
- Officier de pont ?
- Valdorius ? Quelle est notre position ?
- Le dernier pointage nous positionne à environ trois jours de voyage du point de rencontre avec la XVIIème Légion, Monseigneur. Selon les augures, les courants nous sont favorables.
- Situation des escouades ?
- Le Lieutenant Apophis conduit les exercices de tir et de combat des novices avec Frère Castigon, l’escouade Ymir garde le Sanctum, Akhnoth assure les patrouilles de routine pour les douze prochaines heures. Que se passe-t-il Monseigneur ?

Asamon laissa passer un instant de silence, en se souvenant de sa destination… Le sous-secteur Gilgamesh, où il devait rejoindre les Wordbearers pour les appuyer dans l’assaut d’un monde sanctuaire impérial. Une effroyable prémonition s’empara de lui, la vision lui avait semblé si réelle. Il en ressentait encore la douleur dans sa chair et dans son âme. Quelque chose de funeste était à l’œuvre et il avait la sensation de se trouver à la croisée d’une myriade d’avenirs d’une importance capitale. Mais la Divination n’était pas un domaine dans lequel il pouvait s’aventurer seul. Il avait désespérément besoin d’être guidé.
Ahriman lui avait enseigné qu'’il n’existait pas de coïncidence, seulement des causes et des conséquences que l’on n’avait su discerner, des événements auxquels même l’Initié pouvait être aveugle. Asamon devait le retrouver de toute urgence à bord du Sycorax: le Futur était en marche et il n’était pas favorable...